Leur monde est grisâtre. Et le nôtre ?

C'était l'été 2001. Avant New York. Avant Casablanca, Madrid, Londres. Après Bagdad. Avant Bagdad. 2002. Jeune, je pensais qu'en 2002, je serai déjà millionnaire. J'avais fait tous les calculs, étudié toutes les possibilités : en 2002, je ne pouvais qu'être déjà millionnaire. 2002, j'étais caissier dans un dépanneur au plateau. Pour le millionnaire, on passera. La vie est quand même belle. J'écoute du Brel à longueur de journée, je mange et bois à ma guise, je joue au basket de temps en temps, je retourne bientôt aux études. La vie est quand même belle. Quand même. Chien me tient compagnie dans le dépanneur. Il est beau, doux, obéissant. Les clients le dorlotent. J'écoute Brel. "les filles, les filles...mais les chiens, les chiens..". Ah Jacques, si tu n'avais pas quelques chansons misogynes, quelques chansons tristes, quelques chansons drôles, quelques chansons d'amour, quelques chansons d'amour-propre, tu ne serais pas un artiste. Tu ne serais pas l'Artiste. Chante Jacques, chante, un artiste a droit à ses états d'âme. Chien fait sa sieste. F., un client qui achète des billets de loto à longueur de journée, a pris l'habitude de le sortir faire un tour. Il rentre, chien se lève, plus de sieste. "Je peux le sortir ?" " Oui, oui". 20 minutes plus tard, c'est le retour au bercail. "Tu sais, le gars-là, qui se présente aux élections, moi je suis pas raciste, mais qu'il aille faire de la politique chez eux et qu'il revienne plus tard… on verra…" Le gars en question est noir, comme je suis marron, comme K, mon ami d'enfance, est jaune des fois. Ces histoires me mettent hors de moi. Je m'en fous des couleurs, elles existent et c'est tout. Je suis marron. Sale marron ? Non. Ça, c'est une autre histoire. Certains se mettent dans tous leurs états quand on parle de couleurs. Nous sommes tous pareils. Nous ne devons pas parler de ces choses-là. Blabla insignifiant. Passer la journée à parler de ça serait inquiétant. Distinguer des couleurs ? Je m'en fous, rien à balancer de ces conneries. Mais alors ? Alors, c'est la façon, c'est la manière, il y a jaune et jaune, noir et noir, blanc et blanc. Alors, dire que le gars devrait aller chez eux, c'est pathétique. Parce que chez eux c'est ici Jean-Jacques ou F., ou je ne sais quel foutu nom tu as. Tu m'énerves. Tu m'énerves F., tu n'as rien compris ou tu ne veux rien comprendre. Je deviens rouge écarlate ou grenat, une de ces couleurs mondialement reconnue pour ses effets non apaisants. "Il est chez eux. Il paye ses impôts, il s'implique socialement. La preuve, il se présente aux élections. Est-ce que c'est un bon candidat ? Je n'en sais fichtrement rien, je n'ai pas encore le droit de voter. Alors. Mais ne pas considérer sa candidature parce qu'il est noir, ça...!" "Non, il n'est pas chez eux..." "Et toi, t'es Amérindien peut-être ?" "Oui, du côté de ma mère..." "Alors, l'arrière arrière-grand-père de ton père, lui..." Le visage de F., prend la même couleur que le mien, il arrête de gratter son billet, me regarde dans le fond des yeux, s'approche de la porte, me montre son doigt le plus long et claque la porte...

La question se posera toujours, qui est chez lui ? Ma réponse est moins radicale que celle que j'ai dû lancer à F. comme argument de défense (Je n'avais pas le choix..). Est chez lui celui qui se sent chez lui. On prend la place qu'on veut, la place qu'on mérite, pas celle qu'on nous donne.

Le candidat en question perdit les élections. Le dépanneur a été vendu à des Asiatiques. F. est probablement en train de gratter des billets de loteries qu'il aura acheté à des gens pas d'ici : les vices, eux, se foutent des couleurs.

Chien est mort !

Les chiens ne distinguent pas toutes les couleurs.