Je l’aurais giflée. Volontiers. Si je n’avais pas été ce passif gentilhomme que la société m’a appris à être. Je l’aurais giflée. Deux fois plutôt qu’une.

J’avais faim. Je passais voir une amie. Encore une demi-heure; et j’ai faim; et je ne veux pas manger chez elle; et je ne veux pas la forcer à cuisiner. Un boucher- restaurant. Un compatriote. Je m’arrête. Il n’y a pas une mouche. Un restaurant sans mouches, c’est quand même bienvenu. Un sandwich à la viande hachée s’il vous plaît. Elle sort de la cuisine. Jeune. Cheveux frisées, colorées. Je la déteste déjà. Elle me rappelle l’ignorance, cette ignorance ignorée jumelée à une arrogance injustifiée, typique aux compatriotes. Je la déteste déjà. Elle a une grande, vaste assiette dans les mains. Le propriétaire lui demande, pour faire la conversation ou pour fidéliser une nouvelle cliente, si elle est venue en voiture. « J’habite juste au coin de la rue. Moi, je suis étudiante. Je suis arrivée voilà un an et demi. Je rentre souvent au pays. Parce que mon père est pilote. Alors…et puis je déteste ce pays. » Déjà, je l’aurais giflée. Deux fois plutôt qu’une. Pardon, mademoiselle, vous détestez ce pays ? Ouste alors. Du vent. De l’air. Que je respire. Que le pays respire. Et dire qu’on est nés au même pays !

Elle promène ses yeux à droite et à gauche, fait quelques pas en avant et en arrière. Nerveuse, mais arrogante. Ignorante. Tête à claques. Je te déteste. Et à travers toi, je me déteste. Je m’en fous de Freud. Je m’en fous de la psychologie 101. À travers toi, je me déteste. Tiens, je n’ai même plus envie de manger.

Elle paye sa facture. « Dorénavant, je n’achète que de chez vous. Pourquoi je vais donner mon argent aux Québécois ? ». Ignare. Plus tu parles, plus tu coules. Ignare. Quand on est au fond du trou, il faut arrêter de creuser. Et dire que tu dis ça pour gagner la sympathie. Du proprio ou la mienne, ou va savoir ! La sympathie. Rêve toujours. Ignare. Tu ne sais pas que ton argent, dès que tu as mis le pied droit ici, tu n’as fait que le donner aux Québécois. Ignare. Tu ne sais pas que ce cher proprio, malgré sa peau basanée, malgré son prénom, est un Québécois, il paye ses taxes au Québec, il paye ses impôts au Québec. Ignare, tu ne comprends rien. Tu étudies en quoi d’ailleurs ? C’est vain, crois-moi !

Je l’aurais giflée. Deux fois plutôt qu’une. Les droits de la femme ? Je m’excuse, mais à partir d’un certain degré de connerie, il n’y a plus d’hommes, de femmes, de chiens, de chats. Il y a la connerie. Point. Et la connerie, c’est une grave maladie. Ça se soigne rarement, ça se propage, et quand on l’a, on ne le sait même pas : on est un ignare !

Je l’aurais giflée. Deux fois, trois fois, plutôt qu’une. Je m’en mords les doigts. Mais, à quoi aurait-ce servi ? Demain, elle sera toujours aussi conne. Demain, elle rentrera chez elle. Et nous laissera en paix.