Le premier chapitre du Monde selon nous  s'intitule La soirée du rabbin. Dans ce chapitre, une tempête de neige bloque sur une route des Cantons de l'Est les passagers d'un autobus. Ceux-ci, participants étrangers d'un colloque agro-alimentaire, sont, par miracle, dépannés par le conducteur d'une Impala, un rabbin. Ils sont conduits vers une petite maison de campagne, la demeure d'un Américain en sabbatique.
Dans La nuit américaine, deuxième chapitre, les sept rescapés se mettent sous la dent une lasagne préparée par l'hôte américain et croquent sur le vif un début de soirée. Le chapitre s'achève alors que l'Américain montre au rabbin un disque de chants liturgiques de la synagogue d'Amsterdam et que, soudainement, fuse le rire clair du rabbin qui tient un livre dans la main.

Chapitre III
Randonnée séquestre

par Danièle Bourque

Et nul n'est pris de si terrible façon que par lui-même et de nulle captivité il n'est aussi impossible de s'affranchir que de celle où l'individu se tient lui-même.
Sören Kierkegaard
Miettes philosophiques 

Lecture, le rabbin est là à épier tes signes. Il entre sur la pointe des pieds dans le salon de l'Américain. Il avance les mains pour toucher ton imperceptible frémissement que déjà, tel un livre ouvert, tu cristallises la fenêtre par laquelle tu t'envoles. Il n'y a plus que la tempête dehors qui confond tout et qui enveloppe ce petit salon de bois dans lequel se répand mélancoliquement la sève laser des chants de la synagogue d'Amsterdam. 
Debout devant la fenêtre, juste au moment où les chants tournoient autour de l'impossible nom de Dieu, le rabbin s'entaille d'un coup sec l'index droit  sur la tranche du livre qu'il referme. La douleur est si crue que des millions d'yeux microscopiques cherchent dans tous les sens l'aide de l'Américain ou du Suisse ou du chauffeur de l'autobus Prévost ou...
— Pas la peine, murmure d'une haleine éthylique le rabbin. Ils sont partis depuis une demi-heure marcher dans la tempête pour digérer la lasagne.
— Et les autres ? ...
A ces mots, le rabbin brandit net son index droit et menace avec fermeté les intrus pour les réduire au silence. Souriante, la petite goutte de sang perchée sur l'index droit du rabbin, hume sur ce mât de fortune la brise fraîche de la rixe qui s'annonce.
— Aaaaaatchoum ! Ça, c'est un coup en bas de la ceinture, renifle le rabbin qui vient d'en prendre pour son rhume.
En boxeur suant désespéremment pour la cloche, il titube vers la chambre de l'Américain. Sa main sanguinolente, marque d'abord la poignée, puis le cadre de la porte entrebaillée. D'un rouge moelleux, la lumière qui émerge de la chambre se mélange aux graffiti informes que trace de sa main le rabbin accroché comme un gond rouillé au panneau de la porte. 
Dans le lit, affichés en sous-titres sur l'écran des draps, des colliers de baisers parent les cous, des mains se défont en lacets de cuir, des seins sont lustrés de salives-frissons, des jambes se multiplient dans la pénombre de dentelle noire. La Palestinienne, la Slovène, la Chinoise et l'Africain baisent si bien que Babel n'aurait pu faire mieux question de langue. Et que de vocabulaire dans ces rondeurs, ces gonflements, ces duvets s'entremêlant comme autant de marécages humides, malaxés, étirés, enfoncés, pénétrés, tendus, encore, encore, encore, jusqu'à ce que même l'idée de penser soit bouffée à vue de cuisses et que tout bascule dans une spirale de galops rassasiés.
Avant de refermer la porte, le rabbin, avec un vieux stylo Paper Mate, note sur sa manche de chemise :« Poor is the man whose pleasures depend on the permission of another ». 
Puis, avec le sang presque séché qui lui reste sur le bout du doigt, il compose sur le dos de la porte fermée, le numéro de téléphone de l'hôtel Royal-Monceau, à Paris, là où à cette heure, Jean-Baptiste Modino tourne un clip de Madonna.
Maintenant assis par terre au beau milieu du salon, le téléphone à ses côtés, le rabbin, prêt à défoncer sa marge de crédit dans les couloirs temps, attend patiemment le téléphone de Jean-Baptiste.
Un courant d'air froid se glisse par la fenêtre ouverte. Wim Wenders habille ses anges, mais le rabbin, lui, c'est la vieille école : pour les grandes manipulations kabbalistiques, c'est tout nus les cuirs !  Tant pis si le teint tourne au glaçon ! 
Sans que le téléphone ait sonné, il décroche l'appareil. 
— Jean-Baptiste, qu'est-ce que tu foutais, demande-t-il.
— Madonna est en retard, mais tout est en place. T'inquiètes pas casse-couilles, répond Modino. Ton casting, il est fait ?
— A un poil près. Tu me diras des nouvelles de l'Africain, c'est un danseur hallucinant, un mélange de Nijinsky hard et de Marie Chouinard féminin. 
— Hey! mon chou, t'as rasé ta barbe ? demande Modino.
— Ouais, ouais, parole de Tony Ward, ton p'tit rabbin. Au fait, Johnny baby, j'ai une idée pour toi. La Slovène et la Palestinienne, tu pourrais leur dessiner une moustache.
— T'occupes pas. Pour l'instant, lèches ton doigt et arrive !
Tony Ward-dit-le-rabbin, raccroche le téléphone. Et tel un astronaute sur le point de faxer les saintes écritures, il lèche son doigt, puis le pointe en l'air pour ausculter de quel côté vient le vent. Une petite goutte de sang, encore plus souriante que la première, vigie juchée sur son poste d'observation, crie : planète en vue !
Quelques temps plus tard, longtemps après que l'Américain, le Suisse et le chauffeur de l'autobus Prévost eurent porté disparus le rabbin, la Slovène, la Palestinienne, la Chinoise et l'Africain, Musique Plus passa des extraits de Justify My Love  de Madonna.
En regardant ces images, l'Américain crut reconnaître le rabbin, les deux filles aux moustaches et le danseur Gumby lui rappela la démarche élastique de l'Africain. « Poor is the man whose pleasu...»
— Fuck !
L'Américain affolé remonta sa braguette, chercha inutilement les lunettes qu'il avait déjà vissées sur le nez : ces mots à l'écran, les mêmes que ceux écrits sur un des vêtements retrouvés le fameux soir de la tempête.
Comme des phares en pleine nuit cherchent leur route pour éviter les mouches, l'Américain se sentit seul.
Musique Plus cracha un autre clip. Il regarda distraitement Luc de Larochellière qui pourtant à ce moment chantait :  « ... tout le monde fait le même rêve porno de se tenir la main ... ».