La servante écarlate[1]. L’atmosphère est tellement lourde que ce n’est plus une atmosphère. C’est un bloc. On est dans un monde qui amplifie les défauts du nôtre et qui, en même temps, fait regretter les défauts qu’aujourd’hui irritent ceux qu’un minimum de rectitude sociale maintient debout. Un roman qui sent l’écrivaine jusque dans les mots les plus anodins, dans les plis des phrases les plus neutres et, surtout, dans la légèreté du regard sur un monde si lourd. Une fine analyse psychologique d’une protagoniste qui, incapable d’excès et de révoltes éclatantes, s’ouvre à la vie en creusant dans le vide lisse de son quotidien des trous d’humanité.

Dans le roman les femmes sont des matrice ou des épouses ou des domestique ou des bourrelles (l’« ou » est exclusif). La liberté, l’amour, le sexe, les livres, les sentiments sont bannis et tout se déroule conformément à une conformité religieuse sous les Yeux omnipotents, omniprésents, omniscients, omnivores.

L’enfer.

Un enfer quadrillé par loi et foi où les antennes de Margaret Atwood, sensibles aux moindres craquellements de notre société, rendent le pas de la romancière assuré sans ombre de m’as-tu-vu.

« Et donc je me hisse, vers l’obscurité qui m’attend à l’intérieur ; ou peut-être la lumière. »

Qui sait ?

Deux cents ans plus tard un expert du vingtième et du vingt et unième siècle essayera de comprendre comment et par qui cette histoire de la servante écarlate avait pu échapper aux Yeux de l’empire jamais nommé sis au sud du Canada

[1] Margaret Atwood, La servante écarlate, Robert Laffont, 1987.